Mois : juin 2011

Prospero:

Our revels now are ended. These our actors,
As I foretold you, were all spirits, and
Are melted into air, into thin air:
And like the baseless fabric of this vision,
The cloud-capp’d tow’rs, the gorgeous palaces,
The solemn temples, the great globe itself,
Yea, all which it inherit, shall dissolve,
And, like this insubstantial pageant faded,
Leave not a rack behind. We are such stuff
As dreams are made on; and our little life
Is rounded with a sleep.

The Tempest Act 4, scene 1, 148–158

a year ago my mother sold this portrait, she told me on the phone, i sold a portrait, well, i called it « portrait », but i don’t even know if it’s a portrait , she said,  the face does remind of something, but… i don’t know who, and then she said you should see it, you know, you should come over here.

so, i came and i saw it, ha ha ha, and  i said to myself, waouw that’s me ! (and that’s sold!) (and my mother, ha ha ha, she did not believe me, ha ha ha).

oh, my fahter died, you know, so

– que fais-tu avec ton analyste?
– je célèbre l’existence de l’inconscient. mais la psychanalyse n’est pas à la hauteur de l’inconscient.

– que faisais-tu avec ton analyste?
– je célébrais l’existence de l’inconscient.
– et maintenant, tu vas faire quoi?
– continuer (dans un souffle).

(il m’est si difficile d’être proche de ce dont je suis proche. si difficile, si rare, et ces instants bientôt promis à l’oubli.)

c’est fini.

comment je suis triste que le cours soit terminé. affectée, profondément. comment j’ai – est-ce une fois encore? – vécu avec, dans, de, par cet enseignement, cette année. et pour l’oubli – faut-il qu’il soit saint,
lui
au moins. je ne suis pas psychanalyste, quelle chose étrange, dont je reviens difficilement.
ai-je fait mes adieux à celui qui me servait d’analyste en raison du peu de cas qu’il m’avait semblé faire de la décision par moi prise de faire la passe.
ai-je dit que je me croyais, moi, de l’outrepasse. avec sire miller en reste sur les bras.
cette tristesse qui m’est tombée dessus,
je ne suis pas même sûre d’arriver à retranscrire son dernier cours, tel est le crève-coeur …
Lire la suite → “Sans titre”

le livre coûtait 50 euros et Frédéric était réticent (50 euros, j’ai pensé que c’était le prix de la séance du lendemain.)

j’ai réalisé que je ne lisais plus.

dans le livre dont ma mère disait que mon père le lisait, les indiens attendent un rêve.

quand je travaillais à la Société nationale terrienne, ce travail, mon premier, quel âge avais-je, que j’avais été « forcée » à prendre par le chômage, je lisais tous les matins quand j’arrivais, la première heure, tant qu’il n’y avait personne. il fallait que j’arrive à huit heures, les autres arrivaient à 9. un séminaire de lacan je lisais.

maintenant je suis juste fatiguée et c’est tout.

depuis des années, j’habite une cave qui a cet avantage d’être sèche.  j’écris de préférence dans le noir. des mots ce que je préfère c’est la sonorité. les phrases sont de petits arbres où je circule volontiers. je ne déteste pas non plus le bruit fermé des clapotis. j’adore l’été le soir, certains de ses bruits ralentissant . au fil des ans, je n’ai plus la nostalgie de la lumière et de ce que la nuit n’est pas encore tombée, je rends grâce. quoi d’autre? what else. d’un deux-roues le son s’éloigne.

c’est
entre toi et moi
maintenant.