Rentr\u00e9s hier \u00e0 Paris. R\u00e9veill\u00e9e ce matin \u00e0 7 heures. Plein de r\u00eaves, plein de r\u00eaves. Tra\u00een\u00e9 puis lev\u00e9e pour \u00e9crire et r\u00e9inscrite r\u00e9seaux sociaux, \u00e7a fait 2 heures que j’y.<\/p>\n\n\n\n
Ca fait 2 heures que j’y. <\/p>\n\n\n\n
Tout le monde dort, une fen\u00eatre du salon ouverte sur le ciel blanc. Bruits qui r\u00e9sonnent dans ce qui s’entend encore du silence : c’est le matin, c’est les vacances. Mardi 27 juillet. Du dehors, l’air n’est pas tout \u00e0 fait le m\u00eame qu’au dedans. Il y aurait quelque chose \u00e0 en dire, mais je ne trouve pas quoi. De la conscience de cette fronti\u00e8re, \u00e0 quelques m\u00e8tres de moi. Dedans dehors. Je songe une fois de plus \u00e0 la joie de Proust qui \u00e9coute, guette ravi depuis sa chambre les bruits de la rue et nous les d\u00e9crits. Il y a quelque chose de \u00e7a. N’\u00e9tait-ce la stridence de certains bruits parfois, qu’il faut supporter, accepter, int\u00e9grer. Le rugissement d’un camion. Ici, pas de march\u00e9, pas de marchand, de passant quotidien que l’on reconna\u00eetrait, rue anonyme. Des voix, des dialogues, pourtant, qui sont comme de toute \u00e9ternit\u00e9, m\u00eame en langue \u00e9trang\u00e8re, et tiens, voila du fran\u00e7ais, cet accent ! Ceci ne s’entend qu’au matin. Et que grincent les pneus d’un v\u00e9lo dans la descente. – Allez, bonne chance ! – Bon courage ! Avec leur m\u00e9tier, leur \u00e2ge tout inscrit dans leur voix, comme hier le lierre pris dans les branches blanches du vieux poirier. Chair, rocaille. Si l’on ne distingue ce qui se dit, un soupir s’entend. Dedans, dehors. Qu’est-ce qui me vaut ce qui s’apparenterait \u00e0 de la joie. Une joie bien calme, qui ressemble au silence, au recueil. – Ce pays de merde ! Voix reconnue d’un clochard. Et l’absence de soleil. Qui ne se l\u00e8vera pas du jour, cela se laisse ais\u00e9ment pr\u00e9dire. Les deux amis qui passent en parlant. Les pas de ceux que je n’entends pas. 9h30. Quelle cloche sonne ? De Belzunce. Qu’est-ce qui nous vaut la joie, la joyance? Est-ce d’\u00eatre seule, ce vol aux dormeurs, ce vol aux surveilleurs? Comment on sait si peu de soi et de ses raisons. Faut-il le savoir ? Le bus \u00e9lectrique se signale d’un son de cloche qui ressemble \u00e0 celui des trams bruxellois. Ou s’agit-il seulement de cet \u00e9tat d’\u00eatre, en extension, en \u00e9largissement. En neutre \u00e9largissement. <\/strong>Car le mot de joie est trop connot\u00e9, a trop pris parti, pour parler de cet instant qui n’est pas loin de se satisfaire de cela seulement qui r\u00e9sonne, se transmet, se r\u00e9percute<\/strong>. Les voies sonores, l’\u00e9paisseur trou\u00e9e du silence.<\/p>\n\n\n\n (l’air, vecteur, est cela qui vous enseigne) <\/p>\n\n\n\n *<\/p>\n\n\n\n Lu hier, de Bernard Lecoeur<\/strong> :<\/p>\n\n\n\n \u00ab\u00a0L\u2019identification contribue \u00e0 transformer ce qui est de l\u2019ext\u00e9rieur en int\u00e9rieur<\/strong>. C\u2019est une fa\u00e7on d\u2019am\u00e9nager l\u2019espace, d\u2019y introduire une certaine v\u00e9rit\u00e9 qui n\u2019est autre que celle du corps. L\u2019identification participe \u00e0 la mise en place de lieux, le lieu de \u00abl\u2019un comme tel [devient celui de] l\u2019Autre \u00bb [1]. qui se r\u00e9percute ici sans que j’y comprenne rien. … au salon vide : nul ptyx Je ferme la fen\u00eatre le bruit, retourne me coucher <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Chair, rocaille. Si l’on ne distingue ce qui se dit, un soupir s’entend. Dedans, dehors. Qu’est-ce qui me vaut ce qui s’apparenterait \u00e0 de la joie. Une joie bien calme, qui ressemble au silence, au recueil. – Ce pays de merde ! Voix reconnue d’un clochard. 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[1]<\/a> Lacan J., Le S\u00e9minaire, livre IX, \u00ab L\u2019identification \u00bb, le\u00e7on du 29 novembre 1961, in\u00e9dit.<\/strong>\u00ab\u00a0<\/p>https:\/\/www.hebdo-blog.fr\/identification-a-distance\/<\/a><\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n
De l’Un devient de l’Autre. Ce qui se r\u00e9percute : de l’Autre. L’humanit\u00e9.
De lieu : Disons : de corps \u00e9tendu. Sa v\u00e9rit\u00e9 ai-je tellement envie d’ajouter. <\/p>\n\n\n\n
Aboli bibelot d’inanit\u00e9 sonore,
(Car le Ma\u00eetre est all\u00e9 puiser des pleurs au Styx
Avec ce seul objet dont le N\u00e9ant s’honore.)<\/p><\/blockquote><\/figure>\n\n\n\n
jusqu’\u00e0 ce que tous se l\u00e8vent et que je puisse
\u00e0 mon tour faire du bruit.<\/p>\n\n\n\n