{"id":7879,"date":"2011-09-18T11:25:03","date_gmt":"2011-09-18T10:25:03","guid":{"rendered":"https:\/\/www.disparates.org\/iota\/?p=7879"},"modified":"2024-10-25T13:16:39","modified_gmt":"2024-10-25T11:16:39","slug":"loublieuse","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.disparates.org\/iota\/2011\/09\/loublieuse\/","title":{"rendered":"l&rsquo;oublieuse (\u00f4 solitude)"},"content":{"rendered":"<div class=\"Georgia\">\n<p><span style=\"font-size: medium;\">Il arrive souvent que des choses me bouleversent, sans que je ne m&rsquo;en rende n\u00e9cessairement compte. <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: medium;\">Si ce bouleversement se prolonge, se renforce &#8211; de fa\u00e7on dramatique -, sur plusieurs jours, je peux alors \u00e9ventuellement l&rsquo;interroger, \u00e9ventuellement poser un lien avec ce qui l&rsquo;a caus\u00e9. Mais, il s&rsquo;agit alors d&rsquo;une interrogation consciente, et<em> donc\u00a0<\/em> teint\u00e9e d&rsquo;une sorte de doute. ( Je ne pense pas qu&rsquo;il y ait en moi d&rsquo;autre lieu pour la certitude que l&rsquo;inconscient. Or mon lien \u00e0 l&rsquo;inconscient serait si serr\u00e9, que je ne pourrais m&#8217;emp\u00eacher d&rsquo;attendre, sans concession, que la conscience m&rsquo;offre cette m\u00eame sorte de certitude.\u00a0 Ce qui est \u00e0 proprement parler impossible.) Aussi, n&rsquo;arrive-t-il (pratiquement) jamais que j&rsquo;en parle, de ce qui me bouleverse. Non, que je ne le veuille, mais faute de le rep\u00e9rer, et ensuite faute d&rsquo;arriver \u00e0 m&rsquo;en assurer. <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: medium;\">Ainsi, peut-\u00eatre e\u00fbt-il \u00e9t\u00e9 normal qu&rsquo;\u00e0 l&rsquo;ouverture de ce livre, d\u00e8s ses premi\u00e8res pages, je dise\u00a0: \u00ab\u00a0Ce livre est extraordinaire. Il me bouleverse\u00a0\u00bb et m&rsquo;en explique. Cependant qu&rsquo;il semble bien possible que rien de ce qui s&rsquo;adresse directement \u00e0 mon inconscient et semble toucher directement \u00e0 mon sort, ma destin\u00e9e, rien de ce qui me semble alors la modifier, devoir la modifier en profondeur, ne puisse devenir conscient, et moins encore passer \u00e0 la parole (je ne suis m\u00eame pas s\u00fbre d\u2019y \u00eatre souvent arriv\u00e9e en analyse).<br \/>\n<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: medium;\">Mon lien \u00e0\u00a0 l&rsquo;inconscient, mon go\u00fbt pour ce genre-l\u00e0 de bouleversement, ces bouleversements qui me lient au sens m\u00eame de la vie, qui seuls lui esquissent\u00a0 une destin\u00e9e possible, que perdraient-ils \u00e0 passer \u00e0 la parole, au bavardage m\u00eame que l&rsquo;on me recommande \u00e0 l&rsquo;occasion et que\u00a0 je souhaite d&rsquo;ailleurs en ce moment, inqui\u00e8te que je deviens de mes difficult\u00e9s de plus en plus grandes \u00e0 trouver mes mots, comme si mon manque d&rsquo;exercice, ou la tumeur c\u00e9r\u00e9brale dont je soup\u00e7onne l&rsquo;existence, m&rsquo;en avait fait perdre beaucoup.\u00a0 <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: medium;\">Il m&rsquo;appara\u00eet au fond que j&rsquo;aurais l&rsquo;inconscient particuli\u00e8rement perm\u00e9able, directement atteignable, sans que ce qui ne l&rsquo;affecte n&rsquo;en passe par la conscience &#8211; en-dehors des quelques \u00e9clats de voix, affol\u00e9s, qui m&rsquo;\u00e9chappent -, me travaillant directement de l&rsquo;int\u00e9rieur, et de l\u00e0, remontant \u00e0 la surface, manifest\u00e9 par des changements d&rsquo;humeur (<em>cf.<\/em> la \u00ab\u00a0touche de r\u00e9el\u00a0\u00bb de Lacan). Changements qui ponctuent ma vie, me donnant l&rsquo;impression de n&rsquo;\u00eatre qu&rsquo;un jouet du destin, menu bouchon flottant au gr\u00e9 parfois mauvais des vagues d&rsquo;une mer sinon plate, d\u00e9serte toujours. <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: medium;\">C&rsquo;est un livre <em>donc<\/em>, qui en est souvent la cause. Il s&rsquo;agit d&rsquo;un mouvement d&rsquo;ouverture, d&rsquo;une br\u00e8che qui s&rsquo;ouvre, et la d\u00e9pression qui toujours succ\u00e8dera \u00e0 ces bouleversements tient \u00e0 ce que je n&rsquo;aurai pas su, pas pu m&rsquo;y engouffrer, la faire mienne, lui permettre de donner \u00e0 ma vie un nouveau tournant, ni plus qu&rsquo;en rendre compte, en t\u00e9moigner, <strong>en r\u00e9pondre<\/strong>. La br\u00e8che se referme, et je sais que d\u00e9j\u00e0 que je l&rsquo;oublie. Je n&rsquo;aurai v\u00e9cu qu&rsquo;un moment d&rsquo;espoir, quelques \u00e9blouissements, et me vois reprise par le quotidien, inchang\u00e9e, telle qu&rsquo;en moi-m\u00eame l&rsquo;\u00e9ternit\u00e9 me <em>fit<\/em>. <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: medium;\">Une \u00e9ternit\u00e9 en forme d&rsquo;oubli. <\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: medium;\">Le livre dont je voulais parler ici est celui de Catherine Millot, \u00ab\u00a0\u00d4 solitude\u00a0\u00bb.<\/span><\/p>\n<\/div>\n<p><strong>Illustration de l&rsquo;article<\/strong> : <em>L&rsquo;inconscient de l&rsquo;inconscient<\/em>, Charles Dreyfus<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Il arrive souvent que des choses me bouleversent, sans que je ne m&rsquo;en rende n\u00e9cessairement compte. 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