Me réveillant je sus que l’air et le gaz, c’était la même chose. Que si j’avais été chambre à air j’étais aussi bien chambre à gaz. L’air, mon être peut-être, dont je n’avais jusqu’alors considéré que la neutralité, le rien, se révélait tant délétère que vital. L’air est le gaz, le risque d’explosion. Si j’en souris, j’en tremblai. Or l’air n’est rien d’autre que ce qui bouge. Ce qui ne se sait pas assez (ni de moi).
(Lettre X du bel âne Mü)
Les mots seuls sont drôles. Et les petits chats. Les petits pois
sont rouges. [...]
