Mois : juillet 2023

Je voudrais qu'on la voie, je voudrais vraiment qu'on la voie dans un train, et qu'on voie d'elle l'image qu'elle ne voit pas d'elle-même, cette image que l'auteur, Sonia, n'a pas plus les moyens que moi de décrire.   Je voudrais qu'on la voie, Blanche dans son compartiment de train, elle dont à vrai dire l'auteure ne possède pas grand chose de plus que le nom. Qui pourtant aimerait l'écrire ce personnage de Blanche, mais qui ne peut le faire qu'en creux. Qui a cette faiblesse de vouloir écrire le creux et qui en fait trop.   On arriverait seulement à dire d'elle, de Blanche, qu'elle est une enfant, on ajouterait avec empressement qu'elle est une petite fille.  …

l'auteure ma foi ne s'en sort pas. elle participe à un atelier d'écriture et les consignes qu'elle se coltine... cette fois, n’en pouvant plus, elle décide d'en inventer une nouvelle, plutôt elle décide d’adapter l’existante, d’adapter la consigne existante. on n'attend rien d'autre de toi. rien, personne, dit Sonia, n'attend rien de moi, qu'on n'essaye pas de me faire croire. elle est seule à attendre quelque chose d'elle, elle dit. cela dit, la galère de c't'atelier. en fait, c’est une débutante. « dans la nuit de samedi à dimanche » sera votre guide, votre mantra, et par sept fois, vous l'écrirez, et par sept fois, quoiqu'il vous passe par la tête, vous l'écrirez, vous voyagerez de nuit de samedi à…

Brouillon, les tentatives de Sonia pour répondre aux consignes. dans la nuit de samedi à dimanche, Sonia se figura qu'elle n'aurait rien à écrire sur aucune nuit jamais d'aucun samedi à aucun dimanche  dans la nuit de samedi à dimanche, Sonia admire la nuit, songe à la place de l'insomnie dans sa vie, se lève sans bruit, la nuit lui appartient, n'attend rien du matin  dans cette autre nuit de samedi à dimanche, à Paris, à songer au calvaire de sa mère eut peur de devenir folle, se rapprocha de Félix, eut envie de l'éveiller, que ses bras l'apaisent. se lève, apaisement par les  pieds dès qu’ils se posent au sol, les gestes lents, les…

Longtemps il y a eu un corps Longtemps il y a eu l'image Et c'était séparé C'était comme un cheval à la tête arrachée et qui continue d'avancer Un demi-trait Je me tenais principalement parmi les déchirures Dans le cercle des peaux déchiquetées Au bord du noir de l'horreur, entre les deux épaules Mais je me tenais aussi dans les jambes, 4, l'échine souple, la croupe, le fouet de la longue queue Je n'étais pas dans la tête et le cou absents Dans la merveille des yeux noirs, de la bouche douce, des oreilles soyeuses et intelligentes, je n'étais pas Mais dans les sabots, les 4 sabots séparés, la corne rugueuse, l'ongle, si (Les fers,…

Le corps est moite et étalé. La nuit est longue sans l’être jamais vraiment assez. Est-ce qu’il ne faudrait pas que tout s’arrête. Est-ce ce que tout ne s’arrête jamais assez. Est-ce que la nuit ne manque pas toujours d’être noire. Le corps est moite dense et étalé. Je me rends compte que je n’ai pas assez parlé de l’odeur. De cette odeur, comme ce cœur, comme ce corps perdu. Je n’ai pas assez parlé du corps comme odeur. Pas assez. De ce qui s’en perd, et sans que je sache finalement si c’est de mon fait ou de celui du monde. Du corps comme volatilité, comme humeur. Du corps comme convoquant l’attrait immédiat ou…